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De hecho, la despedida del invierno fue ya bastante de Charlot, pa no desentonar. Perdí varios autobuses (por causa justificable, claro) a ese umbral de la primavera y puesta de corto que para los valencianos singifican la fallas cada año. Vaya, que me las encontré ya plantaditas y, si me descuido, quemadas. Algún conato de quema prematura había sido ya perpetrado (también pa no desentonar) por las J.R.A.F. (Juventudes revolucionarias anti fallas); sin mayor resonancia que la pura anècdota; también para no desentonar. Pero llegué. Sin saber decir cuándo ni por dónde, con gran desasosiego de mis allegados, llegué, sí.

 

Y nada. Como siempre. Salvo de la quema el olor a pólvora constante (absolutamente enardecedor, sobre todo cuando se mezcla con el jazmín) y alguna que otra mascletá (literalmente: machada, no se lo pierdan) en primera fila (insustituible tratamiento antiestrés); bajo una intensa lluvia de pavesas del ocho (mu weno pa la calvicie).

 

Pero lo bueno, también para no desentonar, me esperaba a la vuelta. Como siempre (me pasa como en Reyes) me toca abandonar la fiesta en su mejor punto: Las fallas ya preparadas para arder, y además, mi santo y el Día del Padre. En fin, ya digo, para no desentonar. Pero esta vez no perdí ningún autobús. Fue más bien el autobús el que me perdió a mí...Me explico:

Salgo, ya digo, justo el día de la Fiesta a la mañana. Mañana radiante de luz levantina; poca gente viajando, primer asiento, de cara al paisaje (conocido palmo a palmo, Enlace luego se verá) y sin acompañante al lado. El ánimo más que hecho, cómodo, cansado, sobre ruedas, 8 horitas por delante...sensores desconectados, plácido viaje, pequeño paréntesis de espacio y tiempo, un trozo de nada...